Как-то давным-давно, в пионерском лагере, я, будучи маленьким мальчиком, услышал от другого маленького мальчика удивительную историю о некой зарубежной звезде по имени Майкл Джексон. Что был он чёрный, потом заплатил денег и стал белый. Что живёт он в специальном анти-микробном, стерильном бункере. Что в пищу употребляет исключительно здоровое и полезное. Что дышит специально очищенным воздухом и вообще собирается очень долго жить. В моих тогдашних представлениях, долго - означало не менее ста лет. Ещё мальчик сказал, что Майкл Джексон очень замечательно поёт и танцует.
С тех пор прошло всего-то двадцать, жалких, пронесшихся, как одно мгновенье, годиков. За это время я, конечно же, успел неоднократно познакомиться с творческой деятельностью мега-звезды, но увидеть в ней какую-либо культурную ценность так и не смог. Попутно выяснилось, что никаких бункеров нет и в помине не было. Что белым он стал по причине болезни кожи. Что вместо здорового и полезного, Майкл активно употреблял различные транквилизаторы.
И вот Джексона уже нет. Не смотря на известность, деньги, славу, связи и возможности. Ведь Костлявой на это совершенно похуй. Его смерть, как и смерть многих влиятельных, забравшихся очень высоко, людей, с моей точки зрения, ясно свидетельствует о безсилии современной медицины перед смертью, а всяческие обещания врачей, о скором прорыве, в результате которого появится возможность продления человеческой жизни до ста - ста пятидесяти лет, на подобном кладбищенском фоне, выглядят довольно жалко.
Все там будем.
P.S.: А вот бодрящая песня про морпехов, да такая, что творчество Майкла Джексона буквально валяется растоптанным в пыли.
